El pozo de la tristeza

Dos hombres que conozco —y quiero— andan rondando la depresión pero no lo saben. Tampoco se lo he dicho porque creo que solo empeoraría las cosas, pero yo lo sé porque lo noto en sus ojos, en su manera de caminar, en su forma de defenderse de nadie, de cobijarse bajo la tormenta. Lo hacen porque (creen) que viven bajo una nube negra pese al cielo azul, pese al amor limpísimo que los rodea. Si hubiese escrito esta carta hace diez años (más joven, más seguro, más imbécil) hubiese añadido “imaginaria” a la nube que los aborrasca pero ya no. Tú sientes la realidad así y por lo tanto así es, vemos el mundo como somos, imposible prender la candela si dentro tan solo hay invierno. Cuando hablo con ellos intuyo —porque he estado ahí— el pantano sin fondo, ese miedo atávico del que no pueden salir (propio de la depresión: cuando no consigues creer que un día estarás mejor), abajo me esperan monstruos pero tampoco es que me vea capaz de hacer otra cosa, así que aquí me quedo. En Buscaba la bell…