Manual del hedonista™

Hablemos claro.
No queremos ser bohemios ni atormentados y mucho menos parecerlo.
Así que aquí van unas cuantas pincelas para que todo sea, o al menos lo parezca, un poco más fácil:
· Manual del hedonista · Primera parte: Billy Wilder
No importa que ya las hayas visto o que recuerdes lo suficiente o que no te atraiga o que a tu novia no le gusten. Miéntele. Dile que son comedias románticas…
· Manual del hedonista · Segunda parte: Sírveme una copa
Hablo del placer de beber. No sólo como un mero instrumento para ser más simpático. No me jodas…
· Manual del hedonista · Tercera parte: Compras, compras, compras…
No te engañes. Nunca serás misionera. Ni vas a salvar vidas ni a formar parte de una ONG, ni siquiera vas a adoptar a un niño Somalí, y mira que a veces lo deseas sinceramente…
· Manual del hedonista · Cuarta parte: Viajar. Perderse
Viajar es reconocer que estás perdido. No eres nadie. No conoces a nadie. No sabes nada. No se me ocurre un mejor planeamiento para disfrutar de la vida…
· Manual del hedonista · Quinta parte: Aquí mando yo
En el hedonista todo es pretencioso y superficial. Envuelve a los demás con sus palabras y fantasea siempre un futuro mejor para huir de su angustia, del aburrimiento y del compromiso…
· Manual del hedonista™ · Sexta parte: El arte de mentir
Mentir es como ver Salsa Rosa o dar por el culo.
No es algo de lo que puedas presumir en una agradable comida de domingo con tus suegros.
· Manual del hedonista™ · Séptima parte: Equivocarse
Mejor un error divertido que un acierto aburrido.
Parece evidente.
· Manual del hedonista™ · Octava parte: El arte de la conciencia frágil
Colega, no eres mejor persona por castigarte y joder a todo el mundo con tu puto error.
Lo eres, en todo caso, si no lo cometes.
· Manual del hedonista™ · Novena parte: El que da recibe. O al menos, da
Eso de la paridad emocional es una majadería.
Justicia, ¿dices? Por favor, querida. Que ni tú eres Dian Fossey ni yo, mal me pese, Warren Beatty.
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[...] Nouvelle Cuisine y bocatas de calamares. De vez en cuando me toca bregar con algún soplapollas el eterno debate de la “cocina de autor”. Ya conocen, me temo, mi afición por lo desmedido, decadente, superficial y hedonista. Pero no en plan Nabokov ni Síndrome de Stendhal ni musas espirituales ni hostias. No. Hablo de lo que se puede tocar, aplastar, morder, arañar o joder. Incluso comer, si se tercia. Así que no puedo evitar darme de hostias (la indiferencia es para cobardes y estrechas) con el típico fulano que prefiere “un sencillo pero contundente bocata de calamares a pagar un riñón y parte del otro por platos con nombres que dan vergüenza ajena y lo único que llenan son los bolsillos de estos caraduras”. Sin acritud, colega.* [...]
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