Al grano.
A partir de ya Nada importa pasa a formar parte del nuevo portal de Condé Net dedicado al “hombre de hoy“.
El “hombre de hoy“, manda pelotas. Un día tenemos que sentarnos a hablar ustedes y yo, avispadas alumnas, sobre qué mierdas significa eso de “hombre de hoy“. Pero hoy no es ese día.
Resumiendo:
El portal es Menstyle.es.
La dirección del blog, http://blogs.menstyle.es/nadaimporta/.
La suscripción vía RSS, http://blogs.menstyle.es/nadaimporta/?feed=rss2.
En breve se redireccionará el dominio principal, cuando estén solucionados los temas de estilos, hemeroteca y demás minucias técnicas responsabilidad de informáticos.

El resto seguirá igual.
Vino. Cocktails. Tendencias. Hedonismo. Savoir faire. Mesa, puro y mantel. Platos rotos, portazos y reproches.

Razones.
Tengo precio, así que no gasten tecla por esa senda.
No obstante, existían muchas otras amables propuestas en las que me había cagado con mayor o menor énfasis.
¿Por qué ahora es diferente?
Condé Nast mola. Así de sencillo. Mola Vanity Fair y Rania de Jordania y Mr. Jonathan Newhouse y Lapo Elkman y Anne Wintour y Nico y el crujido de los hielos y la luz de Michael Mann. Demonios, ya me entienden.

¿Más razones?
1· No me jodan. Tiene su gracia que esas cenas que tanto irritan a lectoras de cuello alto y mente estrecha las paguen, al final del camino, mis adorables enemigas íntimas. El mundo es un lugar deliciosamente cruel.

2· Fiestas de GQ. Vogue. Glamour. Supongo que no tengo que explicar este punto.

Si vis pacem, para bellum. Arrieros somos, queridas lectoras.
Dios es una furcia de mucho cuidado.
Lo imagino borracho hasta las trancas aporreando tambores en Calanda o haciéndose rayas con Caronte mientras disfrutan de la Tomatina en sus sillones de cuero. De la Tomatina, de una quedada de bloggers o de un crucero de singles, pongan el ejemplo más vergonzoso que gusten.

Lo digo porque lo más probable es que algún día acabe tragándome cada palabra que escupo. Cada punto y cada coma.
Lo más probable es que el arriba firmante acabe bajando la basura y preparando el desayuno de cualquier periodistucha con ínfulas de Carine Roitfeld. Así de rebuscado y cabrón debe ser el de la barba blanca y cartas marcadas.
Hasta entonces, cuchillo en los dientes.

Imagino que vendrán nuevos invitados.
Imagino, incluso, que algunos seguiréis frecuentando esta casa de golfos y Gin tonics.
Imagino que otros no.
Sin problemas, amigos, me encantan las despedidas.
Y aquí paz y después gloria y “ha sido un placer” y toda esa cháchara hipócrita que nadie cree pero todos largamos.

Me han invitado a colaborar en la campaña de promoción de Absolut.
Ya saben, el vodka de los anuncios ingeniosos y la botella molona.

“In an Absolut World desea ser la comunidad más grande del mundo de visionarios: un lugar dinámico donde cada quien tenga la oportunidad de evaluar, comentar o incluso interactuar y mejorar las visiones de los demás. Se trata de un foro de lo mejor de la vida real.”

Bien, espero que la próxima afirmación despeje cualquier sombra de duda acerca de la actitud de este su humilde blog ante el puto marketing social:

Absolut es una puta mierda de Vodka.

No obstante, la propuesta tiene su miga.
¿Un mundo perfecto?

Un mundo donde todas las mujeres son fatales.
Donde las resacas saben a vainilla y a sábanas limpias y blancas.
Un mundo donde todas las películas son de Michael Mann y todas las canciones de Zimmerman.
Donde las camareras coleccionan vinilos, combinados con vodka y blancos botrytizados del Loira.
Donde todas las historias son de perderores y todas las faenas de José Tomás.
Donde todos los cómics los firman Miller y Mazzuchelli.
Un mundo donde te escuchan sin preguntar.
Donde las traiciones se pagan y las cartas están sobre la mesa.
Incluso las malas.

Qué demonios.
En un mundo perfecto comentar en un blog serviría para algo más que para dilatar el ego al fulano de turno.
Así que el comentario con la propuesta más ingeniosa de ese mundo perfecto tiene premio.
Recibirá vía postal Batman, Año 1. *
Firmado, cómo no, por Miller y Mazzuchelli.
Hagan juego.

“Soy mujer, lo que entiendo a medias lo sé entero,
y al alma no hay nada que la engañe”
Teresa, de Ray Loriga.

Teresa cree en algo.
Totalmente.
Sin fisuras.
Hasta el final.
No me importa si ese algo es Dios, José Tomás, Hockney, Clos Mogador o la persona con quien desayunas.
Siempre he admirado esa fe ciega.
Y la fe tiene nombre de mujer.
Ya sabéis por qué.

Coleccionamos recuerdos.
Es lo que hacemos todos, al fin y al cabo.
Porque dentro de 40 años, cuando no se te ponga dura ni viajes sin dinero sólo te quedará eso.
Y mierda, no querrás recordar dudas ni hipotecas ni domingos por la tarde.
Querrás recordar cómo te follabas a la vida sin compasión.
Querrás recordar las equivocaciones, la trinchera y la botella (otra vez) vacía.

Cruzarse es ponerse en el sitio dónde embisten los toros.
Cruzarse es poner las cartas, las pelotas y las dudas sobre la mesa.
Y para eso me temo que, como a Teresa, sólo nos sirve camino difícil.
Ad astra per aspera, m.

* (Este post también aparece publicado en Elpais.com. En la sección de bloggers invitados)

Escribe Ray Loriga que de Bob Dylan todo el mundo sabe algo y de Bob Dylan nadie sabe nada.
“Dentro de cada ignorante hay un fan de Bob Dylan por salir”.
Supongo que Dylan es, para muchos, qué coño, para todos los que coleccionaban vinilos y soñaban con Bowie algo trascendente. Mágico. Y no sólo el fulano que escribía las letras.
Supongo que en el fondo todos necesitamos creer en algo y Dylan es tan buen ejemplo como cualquier otro. Qué carajo, es mucho mejor ejemplo.

Necesitamos mitos como necesitamos espejos o calcetines o princesas.
Necesitamos preguntas porque no tenemos respuestas. Ninguna. Sólo dudas. Y bien sabe Dios (o Dylan o José Tomás o Mizoguchi o Alan Moore o quien les apetezca) que ya es bastante con tener dudas.
Es mucho más cómodo tener certezas. La duda es incómoda y molesta como esa mesa del bar que no cojea lo suficiente como para cambiar de mesa pero sí lo bastante como para tocarte las pelotas.

Necesitamos preguntas y Dylan nos la regala en cada verso como José Tomás lo hace en cada faena.
El que ha vuelto es un misterio y misterio es lo que buscamos.
El otro día, en el ruedo, en los ojos de quien esperaba (esperábamos) respuestas me pareció ver lo mismo que ví en los ojos de C. hace algunos años, cuando perseguías a Dylan por las carreteras de esta España hipócrita y previsible.
Tú buscabas respuestas en Dylan como yo lo hago con José Tomás y eso quizás nos alejó un poco. Lo suficiente como para que no leas esto.
A lo mejor no era tan diferente la línea que nos separaba.

A veces es necesario.
Recoger los bártulos y volver a la comarca.
Volver a tu agujero. Donde tú eras pequeño y tus sueños eran grandes. Enormes. Imposibles como un fotograma de Gondry.
A veces es necesario aprender a bajar la cabeza. Aprender a dejar de mirar sólo a través de ti mismo.
Aprender a quedarse tras la barrera y ver que estás muy lejos. Que eres muy grande y que lo que era enorme ahora es pequeño, fácil y asquerosamente posible.

Res non verba. Hechos, no palabras.
Las palabras no se las lleva el viento, maldita sea.
En el nº 6 de Nausicaä {esa jodida y rotunda obra maestra de Hayao Miyazaki} la dama del viento aprende una verdad dolorosa: vivir significa cambiar.

“Hechos, no palabras”. Suena homérico y verdadero. Suena como debían sonar los pasos de tus Ferragamo a través del suelo del bar donde le dejaste.
Pero no es cierto, joder.
La dictadura de los hechos es previsible, injusta y sobre todo, aburrida. Muy aburrida.
Hace demasiado tiempo que sólo importa lo que haces.
Debe ser una putada.
Acabar siendo lo que pareces.

“Hace tiempo, Dick, Barry y yo decidimos que lo que importa es lo que te gusta, no lo que te gustaría ser.
Discos, libros, películas… eso es lo que realmente importa.
Puede que suene cínico, pero es la puta verdad.”
Rob en Alta Fildelidad.
(aquí el guión)

Sería genial vivir mil años y poder darle una oportunidad a todo el mundo.
Tomarte un café con esa zorra de barbilla tan alta y descubrir que, oh yeah, había una persona debajo.
Tiempo.
Para quemar tu memoria y tus putos prejuicios. Para beberte un Vesper Lynd con Caronte y seguir soñando que ella no regresará a por tí.
Tiempo para olvidarte de tí mismo.
Para olvidar tus creencias y tus etiquetas. Esas con las que te levantas y te acuestas.
Tiempo para desaprender lo aprendido y volver a mirar.

Pero no lo tenemos.
Así que no merece la pena perderlo.
La zorra se quedará sin café y tú cargarás con tus prejuicios hasta que acabe la partida.
Al fin y al cabo, supongo que es mejor juzgar a alguien por lo que lee que por la marca de la ropa que viste o por el partido al que vota.
Necesitamos filtros.
Nuestra vida es un continuo examen a la gente que nos rodea.
Supongo que, en el fondo, sólo tratamos de encontrar a alquien con quien hablar antes de que acabe la hora del recreo.
Memento mori, amigos.

· Recomendación gastronómica de la semana:
Yo también estoy hasta las pelotas de encontrarme casi siempre el mismo menú disfrazado con una decoración new age y camareros gays. Entrantes aburridos (ensalada, sepia y bravas para los de siempre y mil hojas de foie y carpaccio en los coolhacemoscocinacreativaeyyy), solomillo/entrecotte o emperador/bacalao. Postre, café y la cuenta, por favor.

Fudd menú es un capricho de los artífices de Arrop y Askua.
Un pequeño restaurante en Joaquín Costa que ofrece un menú diario diferente. Sin carta ni hostias. 21 €.
- Capuchino de alubias blanas y espuma de bacon con sus crujientes, timbal de “Esgarraet” con bacalao confitao y emulsión de “All i oli”, paletilla de cordero con romero, queso y berenjena. De postre leche, colacao y galletas (sí, habéis leído bien, he dicho leche, colacao y galletas) y un café cojonudo (¿me lo parece a mí o en la mayoría de restaurantes el café es una mierda?).
Carta de vinos excesivamente corta.
No obstante, en el top5 de la mejor RCP de Valencia.

A quién llevar: A nuestra querida Chica Cosmo.

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