En la escuela donde estudie fotografía habia muchas obras expuestas. Un día tras otro, siempre las mismas fotografías.
Siempre sentí una especial atracción por la obra de Isabel Muñoz. Por eso, y porque necesito hacer listas, desde el principio fue mi favorita. Más que Ouka Lele o Madoz o Miguel Oriola.

Sólo puedo calificar la obra de Isabel Muñoz con una palabra: belleza.
Y mejor que yo, podría definirla Antoine de Saint-Exupéry:
“La perfección se consigue, no cuando ya no se puede añadir nada más, sino cuando ya no queda nada más por eliminar”

Esencia. A eso se reduce su obra.
Sin excesos, ni atracos ni gritos ni fuegos artificiales.
Sólo susurros.

Como esas interpretaciones en las que, bajo su contención, se esconde algo que parece que va a estallar. Pero nunca estalla. Como Newland Archer.
A Buñuel le gustaba follarse beatas. Decía que, una vez pasada la línea del pecado, se entregaban completamente al deseo. Para algo la has cruzado, ¿no?

Isabel nunca cruza esa línea.
Su serie “tango” es estremecedora. Una de esas pocas jodidas cosas por las que merece la pena la butaca en esta mierda de función en la que nos han metido.

Simplemente fotos.

Odio la estética gótica.
Y a los putos EMOs y al aburrido discurso de la tristeza y la melancolía, y las lágrimas tatuadas y el nihilismo de revista de tendencias y de la MTV.
Siempre he pensado que es más difícil disfrutar de la vida que lamentarse y bajar la cabeza. No se trata de ser un capullo superficial o una lectora de Vogue, chicos, yo también he leido a Joyce y a Proust.

“Atrapa a un ladrón” es una película “menor” de Hitchcock. Maravillosamente fotografiada por Robert Burks. No tiene mucho más interés de ver cómo disfrutan de la Riviera francesa Grace Kelly y Gary Grant. Impecables. Irónicos. Beben Ginger Ale y toman el sol y, según cuenta la rumorología rosa, no pararon de follar en todo el rodaje.

En “El talento de Mr. Ripley“, Dickey (Jude Law) toca el saxo en garitos de jazz, disfruta de Amalfi, del sol, de Gwyneth Paltrow y de la vida de una manera que casi jode. Molesta.

Un post sin sentido.
Lo sé.

O con todo el sentido del mundo.

Todos los periodistas quieren ser corresponsales de guerra.
Menos J. claro, J. simplemente quiere destruir la humanidad. Pero esa es otra historia.
Así que era divertido ver como las pijas del CEU, armadas con sus pantalones pitillo de MissSixties y sus bailarinas doradas defendian con arrojo su vocación. “Quiero ser corresponsal de guerra”.
Supongo que se imaginaban viviendo apasionadas aventuras al lado de un fotógrafo misterioso, con acento francés y un turbio pasado.
No me salgan con la vena feminista.
Es más triste aún imaginarte siendo misterioso, seduciendo inocentes reporteras, con tu sensual acento francés y tu turbio pasado. Tú, que eres de Alcoy. Ja.

En fotografía pasa igual.
Todos queremos hacer reportajes de guerra. Niños pasando hambre. Aventuras en algún poblado perdido. Coronel Tapiocca pero no tan evidente. Revolucionario, marginal y contestatario. Con barba de 3 dias y algún libro de Keruak en tu mochila gastada.
Claro que sí. Tú que no sales del spa y de la piscina de contrastes.
Algún listillo se decanta por la fotografía de moda. Maricón o listillo, perdón.

Esta semana ha muerto Arnold Newman, uno de los maestros de la fotografía retratista del siglo XX.
Adoro los retratos.
Nada más difícil y más honesto. Podría estar horas mirando retratos.
Aquí algunos retratistas cojonudos:
· Cris Buck
· Richard Avedon
· Michael Muller

Hubo un tiempo en el que llevábamos camisetas de Nirvana.
Los sábados íbamos a Arena Auditorium, bebíamos Martini con limón y no esperábamos nada.
Pasábamos horas escribiendo en carátulas de cintas TDK grabadas.

No es nostalgia.

Winona fotografiada por Juergen Teller para Marc Jacobs.

Oriola nos dio clase en EFTI.
Es de esa clase de personas que te agrede emocionalmente. Ante las que no puedes esconderte o permanecer indiferente.
Todos tenemos muchos modos de afrontar la vida, el trabajo, el pasado, el futuro. Elegimos cada día. Cada minuto.
Su elección era {y supongo que es} vivir.
Se dice pronto, eh?
Y eso, necesariamente, se refleja en su obra.
Además es un fotógrafo cojonudo, el muy cabrón.
Estos días expone en Annta Gallery (C/ Almirante,1, en Madriz).

Aprochando que el Pisuerga pasa por Valladolid probaremos los huevos huevos estrellados en Casa Lucio. Tenía gana de probarlos.
Algo que sienta en la misma mesa a Pedro Almodóvar a Jose Luís de Vilallonga a Julio Medem o a Julio Iglesias tiene que ser memorable. No me jodan.

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