“Quien no
comprende una mirada tampoco comprenderá una larga explicación”
Pier Paolo Pasolini (1922-1975)

Pasolini era maricón, poeta maldito, director de cine, escritor, fotógrado y crítico.
Ayer en casa de mi madre encontré una cinta de video, donde tenía grabado El evangelio según san Mateo.
Pasolini era comunista y católico.
Fundó el Partido Comunista italiano e intentó sistematizar el cristianismo con el marxismo.
Un intelectual que adoraba el fútbol. El calcio. Del Bolonia.
¿Cómo no me va a caer bien este tio?
Murió asesinado. Atropellado con su propio coche a manos de un joven radical.

Octavia tiene razón.
Nadie escucha.
Hablar como cotorras. Eso sí.
Si prestas mucha atención y te entrenas concienzudamente (sé de lo que hablo).
Puedes oir las neuronas de quien te escucha. Trabajando a conciencia.
No escuchan. Están pensando lo que van a decir.
Al final lo detectas al instante.
Como la colonia barata o el curry.
Como jode eso.

Le estoy cogiendo cariño a Octavia.
No lo es la de la ilustración de Stina Persson.
Seguro que ni se parece.
Y sólo es una grungi con leotardos de colores.
Pero es mi puto blog.

Gracias, naranja.

Ya lo sé.
Ya sé que algunas cosas cambian.
Sol y Lluna es un pequeño restaurante en el centro de Valencia donde tenian un tiramisú mucho más que respetable.
Cojonudo.
Ahora ya no. Nuevos propietarios. Nueva carta. No hay tiramisú.
Me recomiendan un nuevo sitio donde joderme unas bravas.
La Greta.
Bueno. No están mal.
Nunca serán Las bravas.

“Nunca subestimes el poder de la negación”.
Lo dice Ricky Fitts.
El niñato de American Beauty.
Ese que todos pensamos que llevamos dentro.
Pobres infelices.
Alan Ball es el guionista de American Beauty.
Depués de ganar el oscar pudo hacer muchas cosas. Supongo.
Se decidió por contar la historia de una familia dueña de una funeraria. Un diácono gay. Una adolescente desequilibrada. Pelirroja, como no. Su hermano Peter Pan.
Una familia normal.
A 2 metros bajo tierra no impacta.
No hay mariposas en el estómago.
Ni ojos empañados ni marcas en la piel.
Es más como un susurro, como un sinuoso camino de baldosas amarillas.
No hace ruido.
No sabes desde cuando ni hacia donde ni por qué cojones está ahí.
Es difícil explicar de qué trata.
En el episodio 6 de la 1ª temporada (La habitación), Nate descubre que su padre no era lo que parecía.
Descubre que escuchaba Jazz.
Descubre que se tiraba a bailarinas.
Poker. Whisky de malta.
Descubre que no era un muerto.
Creo que la serie no trata sobre la muerte.
Ni sobre la vida.
Creo que habla del miedo.
El miedo a esa habitación que todos tenemos en algún sitio.
Donde están nuestros deseos, miedos y esperanzas.
Y de lo que cuesta a veces encontrarla.

Joder que buena es la serie.

“Me sentí limpio. El planeta giraba bajo mis pies y supe lo que a los gatos les hace llorar como niños en la noche”
· Rorschach

El sr. Pons apunta con el dedo.
Comenta en su blog que la revista TIME acaba de publicar una lista con las 100 mejores novelas en lengua inglesa desde 1923.
Una lista más.
La novedad es que en esta aparece un cómic.
Watchmen.
Al lado de Un guardián entre el centeno, Lolita o El Almuerzo desnudo.
Yo soy el típico capullo que no pondría nunca a la obra de Moore en su lista de los 10 mejores cómics.
Demasiado previsible.
Típico.
Capullo.
Watchmen es, pese a quien le pese, una jodida obra obra maestra.
El cómic. Es Elvis. Es Marilyn. Es un Chateau Petrus. Es Alabama Withman, es Natasha Kinski. Es bañarte en pelotas en Benicassim. Al Pacino bailando un tango. Es Matt perdonando a Karen.
Joder.
Está claro, no?

Me encanta esa frase.
Es la manera perfecta de terminar una conversación que ya no va a ninguna parte.
Sexo en Nueva York no me termina de enganchar.
No se dónde he leido que es como una versión filmada de Cosmopolitan.
Para nada. Cosmopolitan le da mil vueltas.
Al menos tiene un cierto sentido cínico.
Pero hay algunos momentos por los que, joder, vale la pena tragarse el resto de lloriqueos de marujas.
Claro que una maruja con un bolso de Marc Jacobs no es una maruja.
Es una maruja con un bolso de Marc Jacobs.
Uno de esos momentos es el último episodio de la primera temporada.
Si, ese.
Carrie esperando a Mr. Big con todas las maletas.
No me jodas, que le pasa a esta pirada?
Has ganado, final feliz. El chico guapo. El cabrón redimido.
Pero no, tiene que joderla.

- “Pero que coño!! ¿Qué le pasa a esa zorra? ¿Qué mas quiere?”
- Tú no lo entiendes
- Ups. Es verdad. ¿Me pasas los doritos?

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