Me cago en el carpe diem
La rutina no mola.
Está socialmente etiquetada bajo el epígrafe “cosas que no molan”.
Junto con, por ejemplo, escuchar a Julio Iglesias, comprar pizzas de Casa Tarradellas o ver películas de Kate Winslet.
Que asco de epígrafes. Putos gafapastas.
Con lo que mola la rutina.
- g, ¿por qué siempre te pides la misma salsa con los Paglia e fieno?
- No sé, me gusta.
- Ya, pero hay 7 tipos de salsas. A lo mejor si pruebas otra también te gusta. Joder, a lo mejor te gusta más.
- Ahora es cuando me vas a decir que estoy desperdiciando oportunidades de conocer maravillosos nuevos sabores e interesantísimas conversaciones con personas que aún no conozco por culpa de mi intransigencia y snobismo. Espera, pido mi puta salsa y me lo cuentas.
- lskajfdslmaeñilrm

A lo mejor crecer es borrar epígrafes.
Hasta que no quede ninguno.

Recomendación cultureta de la semana:
· Feist.
La verdad, no la he escuchado mucho.
Pero no me nieguen que lo tiene todo para ser la Patti Smith de la Cory generation.
Flacucha, rara y con cara de mala leche.
Además con Myspaces, Last.fm y Virb.
¿Se puede ser mas trashcool?
Y hablando de musas…

Se busca la musa Nada Importa 2007
La primera edición fue la hostia de divertida.
Insultos, trapos sucios, cierre de fotologs, cuernos en el Razzmatazz, golpes bajos y mala leche. Mucha mala leche.

Nuestra musa 2006 nos ha llenado de orgullo patrio y grandes momentos celebritiewannabe. Quizás es la hora de que ceda su corona.
Mi única propuesta es Meripeih.
La pelota está en vuestro tejado.

Esta erudita clasificación no servirá de nada en el caso de que quieran calzarse a una Princesa de Solmanía o a una Chica Cosmo que sólo conozca el vino a través del suplemento “tendencias gastronómicas” del Vogue.
En tal caso tendrán que aflojar la cartera y adornar la mesa con algo de más enjundia y boato. Caldos de nombres pomposos, de esos que vuestra amiguita mañana recordará (como el que no quiere la cosa) en la oficina a la zorra de la mesa de al lado. De esos que aflojan ligueros y joden el fresh banking.
Pero qué diantres, París bien vale una misa.

· Rívola, de Abadía Retuerta. (Ribera del Duero, 7€)

Una debilidad, lo admito. El monasterio que da nombre a la bodega es, además, un prodigio de sobriedad y desnudez arquitectónica. Merece la pena perderse en la milla de oro.
Angel Anocíbar está haciendo un trabajo cojonudo.
No os perdáis este vino, pardiez.

· Mestizaje, de Bodegas Mustiguillo (Finca Terrerazo, Valencia, 9€)

El proyecto de Toni Sarrión y Pablo Calatayud sigue haciendo alquimia con la Bobal y cerrando bocas sin piedad.
Quincha Corral es el Miles Davis de esta bodega. Su tourbillon. Su Watchmen.
Mestizaje es su hermana pequeña.

· El Molino, de Bodegas Puelles. (La Rioja Alavesa, 10€)

Viticultura ecológica. No se asusten, eso no quiere decir este vino sea cosa de un grupo de hippies comeflores con una Volkswagen amarilla y vinilos de Jimi Hendrix. Nada más lejos de la realidad. Es más, me ofenden, si lo han pensado.
Este proceso menos agresivo con la vid permite (entre otras cosas) que los hollejos sean más gruesos y por lo tanto aporten más estructura y taninos al caldo.
¿Recordáis esa sensación cuando a veces el vino es espeso y casi se puede “masticar”?
Este tinto es la hostia.

¿Dos más?
· Beryna, de Bernabé Navarro (Alicante, 8€)
La niña bonita de los “entendidos”. Que son aburridos, vale. Pero no imbéciles.

· Hécula, de Bodegas Castaño. (Yecla, 5€)
La sosa del grupo. Y ya saben lo que pasa con las sosas, amigos.

· Esta tarde me gustaría que me explicara el sentido de la vida.
· Eso es imposible.
· Entonces sólo por qué estoy aquí.
· Estoy segura de que lo sabe mejor que yo… mire las arrugas de mi rostro.
· Gracias.

Todo lo demás que hay que decir sobre El viaje, de Baudoin, ya lo dice Little Nemo.

Verán, todo se reduce {…y cuando digo todo, digo todo } a esto:
creemos lo que queremos creer.

Vivimos una vida paralela.
Y no. No me refiero al profesor de Pilates y el corpiño de látex.

En una de ellas todo tiene sentido.
No importa la mirada de desprecio o el cajón sin su ropa. Nosotros, cual Nacho Vidal Proustiano, rellenamos los huecos y hacemos que, voilá, encajen todas las piezas.
Al final todo tiene sentido. Oh yeah.

La otra vida, afortunadamente (¿afortunadamente?) sólo la percibimos en los demás.
Es triste, vulgar y rutinaria.
- ¿Cómo no pueden darse cuenta?
Y siempre es culpa de su cobardía.
No como tú, que follas como Mae West y plantas rábanos en Somalia, huyendo de la guerilla local en un 4×4 pero, ey, luchando por tus ideales.
Don´t fuck.

· Secreto nº2: Lo contamos todo.
No tiene nada que ver con lo de arriba. Pero ha sido pensar en Mae West y en un corpiño rojo y ha salido eso. Cosas del Chateau Peyreblanque.
Sigamos, pues.

Nunca. Jamás. N · U · N · C · A le creáis en ese momento:

· Oye, ni se te ocurra decir ni una palabra de esto (el esto lo dejo a vuestro libre albedrío. Que es la hostia de libre y guarro, me temo).
· ¿Cómo? ¿Estás loca? ¿Por quién me tomas?. Nunca haría algo así…
· Es que, joder, me moriría de vergüenza si se lo cuentas a tus amigos en la timba, entre gin tonic y Cohiba.
· Vale ya, Juana… (imprescindible cara de mosqueo. Estás ofendido, cojones). Joder confías en mí, ¿no?

Pues bien, querida Juana. Siempre lo contamos todo.
Con detalles.
Preguntando cual marujas en corrillo. Despedezando cada plano, cada acción.
Con matices que harían llorar a vuestro endocrino.
Maldita sea, Garci es un puto aficionado al lado de un grupo de amigotes aburridos.

Es fácil ser cínica.
Todos recibimos un curso intensivo de cinismo, pose y supervivencia.
Las segundas intenciones son, además de aburridas, tremendamente infértiles.
Eso no tiene ningún mérito, pardiez. No es inteligente. ¿Quién se inventó eso que el cinismo era inteligente?.
Lo difícil es doblar rodilla y dejar que las cosas pasen.

Lupus es la 3ª obra de Frederik Peeters
¿No os ha pasado, esa sensación de que ya has estado allí?
No me refiero a esa frase que dices cuando no quieres volver sola casa y llevas encima demasiados Gin tonics:
· Parece que te conozca de toda la vida.
Tampoco es del todo mentira, al fin y al cabo, ¿quién no la ha dicho alguna vez?

Lupus es un road-movie espacial,
que empieza cuando 2 amigos deciden tomarse un año sabático: recorrer la galaxia buscando exóticos lugares donde pescar y drogarse.
Una burtoniana mezcla de “On the road”, “Entre copas” y “Apocalypse Now”.
Lupus habla sobre la amistad, el amor, la familia, la muerte, la infancia y la huida.
Sobre ese larga travesía por el río que nos lleva al interior de nosotros mismos.
Los 3 primeros números están llenos de silencios, de páginas sin bocadillos.
Silencios cómodos, como los de esa persona con la que no es necesario decir nada.

En palabras de Peeters:
“En general me siento atraído por obras en las que se percibe una mano personal, una rugosidad, una implicación, unas vísceras.
(…) Yo milito por la lentitud, la contemplación, la duda, la fragilidad, la desorganización, el absurdo del caos.”

Si queda algo por lo que militar brindar, maldita sea, es por eso.

· Vinos en Valencia o el por qué los gafapastas son predecibles.
Predecibles como el peluquero de Jennifer Aniston o una dependienta de Massimo Dutti {nena, te queda tan bien…}.
Maldita sea, beber vino se ha convertido en algo cool.
En snobismo de segunda.
Joder, el otro día un bakala pidió un Maduresa (refugio del snob valenciano de segunda).
¿Estaremos en el comienzo de un revival de corte castizo: copa, vino y puro?
¿Acaso las próximas conversaciones entre gafapastas será decidir entre un Cohiba siglo V o un Romeo & Julieta?

Pero no mezclemos churras con merinas. Aún no.
Este mes se celebran en Valencia varios acontecimientos interesantes relacionados con el vino:
· Feria Vinos élite. 18 · 20 abril 2007, la primera edición de una feria que, por lo que parece, será impresionante.
Estarán todas las grandes y pequeñas bodegas y Masters of wine.
Incluso estarán Primum Familiae Vini.
Cremita.

· Vino a toda vela. 20, 21 abril.
Un encuentro organizado tête à tête entre Verema y Emiliano Garcia, alma mater de la notable (notable justo) Casa Montaña (un imprescindible, por casta y pasado. Pardiez, aún sirven de algo los años).
Conferencias, ponencias, mesas redondas, presentaciones de bodegas y catas.
La lista de bodegas es alucinante.
Cremita.

· Miuccia Prada y el queso de Boffard.
No busquen segundas intenciones, redios.
Prada ha alquilado el mercado central. Así, como el que no quiere la cosa. Con dos.
Para una fiesta VIP con motivo de que el Luna Rossa iza velas y zarpa rumbo a estamparse contra los suizos.
Cuando digo VIP no digo Carmen Alborch y Mónica Cruz.
Digo Angelina Jolie, Brad Pitt, Demi Moore, Sienna Miller (ays), Lindsay Lohan, Chloë Sevigny…
Chloë Sevigny es la musa gafapasta por excelencia (Christina Ricci es una gorda, por mucho que adelgace) por las siguientes razones:
Es flacucha, fea, viste de amarillo y se la chupó a Vincent Gallo en su opera prima y a un niñato en Kids, de Larry Clark.
No sé a ustedes, a mi me parecen razones más que suficientes.

Entradas Siguientes →