Y no por ese orden.
Como ella, estoy descubriendo el vodka.
El problema es que no encuentro ningún puto sitio en Valencia donde sirvan Ciroc o Zubrowska.
¿Algun·a vicioso·a con conocimientos que iluminen a esta pobre alma descarriada?

El jazz lo pongo yo:

“(…) Me operaron el diecisiete de diciembre de dos mil cuatro y sólo ahora, en el otoño de dos mil cinco, me siento completamente recuperado. Flaquea, aún la libido, la lujuria, el ímpetu sexual. Los médicos me aseguran que lo recuperaré. Pero no es esa carencia —acaso momentánea— cosa que me quite el sueño. Todo tiene sus ventajas y yo siempre he sido de buen conformar. No se alcanza la sabiduría sin la noble virtud de la resignación. Algo, ésta, que el mundo de hoy ha perdido. Todos, así hayan nacido en Ciudad del Cabo, quieren correr los sanfermines. Y eso es un desastre para la cultura y un gravísimo impedimento en la búsqueda de la felicidad. Follando, me divierto y soy feliz, pero también lo soy y me divierto cuando no follo. Todo está bien. Nada importa nada.”

Sánchez Dragó puede ser un facha y un pedante pero tiene la cabeza desamueblada. Apátrida. Ataráxico. Y guarro. Como Dios manda.

Adoro la publicidad.
Pocas cosas me emocionan tanto como un buen spot o una gráfica potente. De esas que te dejan clavado. Cómo decir tanto en tan poco. Ver cualquier bobina de Cannes te produce esa extraña mezcla de envidia y placer.
Te jodes vivo pero también te ilusionas, porque a pesar de chupatintas, trepas con bolsos de Marc Jacobs, solteronas amargadas y farloperos ejecutivos de cuentas se siguen haciendo cosas por las que merece la pena levantar el culo del futón de Habitat.
Algunas joyas:
· Viagra (memorable, sencillo, potente, no hace falta ninguna jodida palabra):

· Nike (o cómo transformar un cubo de mierda en una maravillosa y frívola obra de arte):

· The Economist (¿Un problema de espacio para colgar un cartel? No, una oportunidad para impactar):

Por último, un regalito, el spot de Nike para Ronaldo. Joggo Bonito. Apunte. Una cosa es que no te guste el fútbol y no leas el Marca. Vale. Pero si con esto no se te ponen los pelos como escarpias es que eres un puto maricón.

- G, este fin de semana es la fiesta del Orgull.
- ¿Qué?
- Gays, lesbianas, transexuales, ositos de peluche, manifestación por el centro de Valencia, orgullo, derecho, reivindicación.
- ¿Qué?
- El reconocimiento a otros tipos de familias, la diversidad, abre tu mente, aquarius, jodido intransigente.
- No puedo, C.
- Habrá también una fiesta, La Prohibida, Ana Elena Pena, y grunchis, leotardos de colores, gafapastas y cristal.
- No puedo, estaré en un congreso de tipografía.
- ¿Qué?
- Si, gafapastas hablando de tipografías, “Tipos, tópicos, textos y contextos”, poniendo en común sus conocimientos y babeando ante Yves Zimmermann o Neville Brody.
- ¿Qué?

Estoy acabado.
Pero es viernes y aún queda Plymouth en la despensa.
Y he descubierto a Fiodor Sumkin, un bieloruso que dibuja como los ángeles.

Una cosa más.
En v.g.comunicación buscamos talento. En concreto dos talentos:

1 · Diseñador·a a ser posible con conocimientos de maquetación. Ya sabéis, estilos, Xhtml, CSS2 y demás.

2 · Programador·a , que domine ASP, PHP, sql. Interesante si tiene conocimientos de maquetación en CSS y Javascript.

Si conoceis a alguien, que se ponga en contacto con RRHH a través de redaccion@vgcomunicacion.com.

Si además son cracks, os invitaré al mejor tiramisú que hayais probado jamás.
Gracias.

A todo el mundo le gusta recordar su infancia y evocar con nostalgia Burtoniana lo felices que éramos y lo que molaban las series de televisión.
Sandeces. Las series eran una puta mierda y eso de que cualquier tiempo pasado fue mejor se lo debió de inventar alguna solterona gorda y aburrida. Que te jodan a tí y a tu magdalena, Proust.

Aun así los 90 tuvieron muchas cosas buenas.
Stephanie Seymur se follaba a Axl. James Cameron no se hacía el interesante. Hacian por la tele 21 Jump Street. Bono no quería salvar el mundo y los anuncios molaban, como aquel de la zorrita dando saltos en la arena con un montón de razones sobreimpresionadas para no encebollarse.

Y Sandman.
(Silencio en la sala)
Ahora lo reedita Planeta, desde el principio.
Pardiez, cómprenlo. Algún dia serán gordos y antisociales y me lo agradecerán.

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