Apunte gafapasta.
Os gusta la Huppert. Eso también lo se. Y a vosotras también, lectoras de Vanidad y de Shangay.
Isabelle Huppert mola. Es decir, mola que te mole. Qué carajo, ya me entendeis.

Si los modernos llevaran carpeta con pegatinas la Huppert estaria en el podio.
Isabelle ronda estos dias la Castellana. Presenta su ciclo en la filmoteca y una exposición fotográfica.
Fotos de Isabelle. Isabelle vista a través de los ojos de Henri Cartier Bresson, Richard Avedon, Helmut Newton, Nan Goldin, Hiroshi Sugimoto, Doisneau, Jacques Henri Lartigue, Antoine d’Agata…
Cualquier otra seria una zorra presuntuosa. Pero ella no.

Ya conocen sus películas, mis queridos y atormentados amigos.
Hoy mismo pueden encontrarla en un encuentro digital con los lectores de elmundo.es.

Tiene un gato y le gusta Julio Iglesias.
Touché.

Os conozco.
De hecho, iba a hablar sobre el concepto helenístico de la belleza, de Umberto Eco, de la lechera de Vermeer y de Carine Roitfeld.

Para qué. Estoy cansado y mayor. Y ustedes también, no me jodan.
Así que mejor les dejo con mi adorado Terry.
Les dejo con tetas, culos, jovencitas, jovencitos, lujo, habitaciones de hotel, sudor y Cannes.
La campaña primavera-verano 2006 para Sisley.

Mañana Eco, lo prometo.

Semana de descubrimientos.
Houellebecq, el pequeño cabrón francés, y sus Partículas elementales. Por su culpa nunca terminaré el Halo 2.
Ni maldita la falta que hace.

Jazz Café, un garito elitista y burgués en la c/ linterna.
Ya lo sé. Este blog se está convirtiendo en una aburrida guía de Valencia. Y miren que mi vida es jodidamente interesante…
Volviendo al café. Sirven coktails cojonudos, hay un piano y las camareras no visten en Zara.
Comentándolo con un amigo, me decía que cómo me puede gustar ese sitio. Si sólo hay abuelos fachas y señoras agarrándose al bótox casi tanto como a su gintonic.
¿Me entienden, no?

Finalmente, dedicado a quien piense que la moda es sólo Cristina García Ramos y chicas cosmo, la última campaña de Shaï. Su
Catálogo 2006. Amigas lectoras del foro Vogue, ni se os ocurra entrar. Un beso, corazones.

De pequeño no queria ser Luke Skywalker. Era un jedi, vale. Pero maricón. Y afectado y aburrido como un calcetín con pelusa. Esos que se quedan debajo de la cama olvidados durante semanas.

Quería ser Dean Martin. Uno más del Rat Pack. Jugar en las Vegas. Beber gin tonics con Frankie y Sammy Davis. Follarme starlets baratas prometiéndoles el papel de su vida. Vivir en blanco y negro.

Kiss me, stupid! ayudó mucho. Estos tios no pretendían la paz mundial ni comprender el vacio existencial de la segunda mitad del siglo XX. Para eso ya teníamos a estudiantes franceses y al puto Sartre. El suyo era un nihilismo “práctico”. Nihilismo con estilo, qué cojones.

Me gustaba la estética. Una estética particular. Otro de los momentos clave fue “El color del dinero”. Sobre todo los 5 primeros minutos. Una voz en off explica las reglas del billar americano. Bola 8. En pantalla un cenicero , un cigarro consumiéndose y Jack Daniel´s en vaso ancho. Y humo. Mucho humo.
Burt Lancaster paseando por “Atlantic City”.

Todo este rollo por culpa de Home. De Buble, de Cullum y del Plymouth que sirven en el Bali, en Cánovas. Con palomitas, además.

P.D. La imagen es de la última campaña de Burberrys. Recuerdos de Rachel Weisz. Ya sé que no tiene nada ver. Pero está buena. Y qué bien le queda el smoking.

Como todos los años, cuando empieza a picar el sol -y lo que no es el sol- se celebra en el cauce del Río Túria (puente de Calatrava) la Mostra de Vins Caves i Licors i Aliments de la Comunitat Valenciana. Desde el día 05 de Abril hasta el 09 de Abril. Es decir. YA.

Qué recuerdos.
Por cierto, recomiendo encarecidamente la tarta de queso y una tapa de choricitos del infierno curados con sidra. El problema es que no recuerdo en qué puesto era. Tendrán que probar todas las tartas de queso y todos los choricitos del infierno curados con sidra.
Supongo que me pasaré esta tarde. Haré fotos y beberé Ceremonia. Y recuerden:
“Al que no folla ni bebe vino, el Diablo le lleva por otro camino.”

La foto es de Alessandro Digiampietro, un fotógrafo italiano de tendencias -como odio esa palabra-. No recuerdo donde lo encontré. Viendo su trabajo recordé que vi otro reportaje suyo en Vanidad. Tiene su lógica. Encaja. A veces jode que las cosas encajen. Pero a veces pasa. Encajan.
No deja de ser el típico reportaje “flasheado”, del rollo “slices of life” pero de un life que no es el tuyo ni el mio. En el nuestro no hay diademas de conejo.
Dice algo. No tengo muy claro el qué. Como esos momentos en los que de repente alguien -o algo- chasquea los dedos y hace que dejes de pensar en el ataque de los osos amoros -si, cuando se ponian en fila y disparaban rayos de arco iris.
A veces es la novia de tu padre, o un artículo de opinión o Jimenez LoSantos o una banda sonora de Jan A.P. Kaczmarek. No importa. Para mí hoy ha sido Alessandro.
Sus fotos guays me recuerdan los pisos de estudiantes. Las bolsas de patatas light de Hacendado. Las revistas por el suelo. La carne de caballo. Las páginas del Vogue grapadas en la pared sin marcos de Habitat de 74 €.