Saraband te deja vacío.
Es tan honesta que duele. Prometo post.
No se me ocurre mejor manera de despedir el año.
Vacío.
Feliz Año a todoas.

Bergman es el típico recurso para el arquetipo de capullo pedante.
El arquetipo básico, me refiero.
Así que todos hemos tenido “una etapa Bergman” para dar lustres a nuestros monólogos de cafetería y pose intelectual.
En mi caso fue en 2º de carrera. Horas de subrayar libros tostones y tragarme su filmogafía en la “filmo”.
Todo fríamente planificado y calculado. A lo John Doe.
Patético. Lo sé.
Asumido el trance lo mejor es quedarme con lo bueno.
Entre la filmografía del a veces insoporpotable y aburridísmo maestro sueco se enconden algunas joyas.
Joyas como Las fresas salvajes.
Una (para mí) obra maestra absoluta.
Una road-movie metafísica sobre la soledad, el amor, la muerte y el recuerdo.
El maestro Isak Borg, en su vejez, se enfrenta a su pasado.
A los errores que cometió.
Y sobre todo, a los que no cometió.
Al final del camino el viejo Borg necesita rendir cuentas con su vida.
Una vida de egoismo que rememorará simultáneamente a través de sus sueños y de la situación familiar de su hijo.
Una vida llena de lógica, éxito (va a ser investido honoris causa) y distancia hacia los demás.
Al final Isak encontrará la redención en el amor.

Por eso, Las Fresas Salvajes es un canto a la vida. Al primer polvo. Al tiramisú. Al tacto de la piel. A la sonrisa de un amigo. A los ojos tristes de tu perro. A Wachtmen. A Al Pacino. A la lluvia. Al olor de la barrica en un vino añejo.
Qué se yo. A todas esas cosas pequeñas que brillan cada día y que dejamos pasar pendientes de acabar un proyecto o pagar una letra.

Las fresas salvajes. Esta noche, en el último programa de “Qué grande es el cine”.

“…necesitaba simplemente alquien que aprobara la rendición.
Alquien que le dijera que, finalmente, estaba bien abandonar.

Aunque nunca sabré si estaba bien”

«Madre, vuelve a casa», de Paul Hornschenmeier.
Te debo otra, Álvaro.
Ya son muchas.
Es díficil no escribir desde el cinismo.
Es una máscara muy cómoda.
Pero no sería justo.
La obra de Hornschenmeier es silencio. Sutileza. Dolor.
Te atrapa desde la caricia, desde el susurro.
No es un polvo salvaje. No hay sudor ni brusquedad. Sólo roces. Miradas. Silencios.
No sobra ninguna viñeta. No hay palabras de más. Ni melodramatismos.
La composición, que recuerda mucho a Jimmy Corrigan, sólo importa en las primeras hojas.
Luego sólo puedes dejar que “pase”. ¿Qué otra cosa puedes hacer?
Nunca esperas esto.
Simplemente, pasa.

Me pasa un poco como a Amat.
Antes en Vondelpark.
Esa sensación tan jodidamente extraña.
De que se equivocaron.
De que no eres de tu barrio. No puede ser.
Y ves una calles que nunca has visto y recuerdas cómo hubiese sido tu infancia en ese mundo paralelo.
Sin balones de fútbol ni Donuts ni los plastas de 3ºB ni la indiferencia de Irene.
Y entiendes un poco todo.
Córcholis. Claro.
Antes era Vondelpark, sus abuelos en bicicleta, Screamadelica, la rubia del sombrero rojo, Udgosh.
Ahora es La Rioja. La calle Laurel. Ábalos. Haro. Barricas de Quercus. Sabores. Olores.
Y abuelos en bicicleta.
Esta vez será Ysios y Marques de Riscal.
Calatrava y Frank Gehry.
Feliz Navidad.

Jung decía que no podemos entender la jungla si sólo paseamos por sus alrededores.
Debemos entrar en ella, sin importar lo aterradora que sea.
Suena a Conrad, a Capitán Kurtz y a Cimino.
Gustav Jung era un niño acojonado que fingía enfermedades para no ir al cole.
Cuando conoció a su amado Freud, estuvieron 13 horas hablando sin parar.
Como dos enamorados.
También como dos enamorados se divorciaron en un viaje en avión, hablando de sus sueños.
No puedo dejar de imaginármelos, bebiendo Boody Mary´s y haciéndose rayas en el pequeño baño del fondo del pasillo.
Jung habla de arquetipos y del inconsciente colectivo. Nuestra “herencia psíquica” de la que no somos conscientes pero que siempre está ahí dando por el culo.
Qué interesante, joder.
A Katharine Briggs y a su hija Isabel Briggs Myers también les debió parecer interesante.
Y desarrollaron un test en base a los arquetipos y funcionalidades de Jung.
Soy INFP.
Qué ilusión.

“I define nothing. Not beauty, not patriotism. I take each thing as it is, without prior rules about what it should be”
Bob Dylan

TIME: Las Mejores Fotos del Año 2005
Queda poco que decir.
Jodida manera de empezar una semana de langostinos, postales y felicidad enlatada y envuelta en papel de regalo garrulo.

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