Me cago en Osho.
“Abraza a un árbol y un día llegarás a saber que no sólo has abrazado tú al árbol, sino que el árbol también responde, el árbol también te abraza. Entonces, por primera vez, serás capaz de saber que el árbol no es solamente la forma, que no es solamente un tipo de espécimen del cual hablan los botánicos”

Esa es mi carta de ayer.
Que abrace un arbol.
Tócate los huevos.
Si. Vale. Es una metáfora.
Los árboles pican y son pegajosos y tienen bichitos asquerosos.
¿No sirve abrazar una almohada?
Puto tantra.

Hasta que encuentre un árbol esponjoso seguiré escuchando “I am a bird now”

Pues sí. Siempre me han gustado los videojuegos.
La verdad es que jugar, no juego.
Siempre hay algo mejor que hacer. No sé.
Ver las Chicas Gilmore. Leer las esquelas. Salsa Rosa. Cualquier cosa.
Pero se trata de algo, digamos, familiar. Me gusta ver mi cube o la caja x. No las toco. Pero coño, me gusta que estén ahí.
Es como las Galletas María. Las que mojábamos con leche. Seamos sinceros, nunca volveré a comer una. Pero ahí están.
Las consolas son feas y no hay manera de combinarlas con Hugo Pratt o Milo Manara ni con el vengé. Además te joden todo el tinglao de persona interesante y afectada.
Joyce y la Princesa Peach??. No me jodas. Impostor.

Pero les tengo cariño.
En 8º de EGB me regalaron la primera. Tenia que elegir. Eso o el viaje a Pirineos.
Que preguntas. Parece que fue ayer esa primera partida al Sonic.
De 8C sólo recuerdo las tetas de Isabel. Poco más.
También leía revistas y demás parafernalia nerd. Insustituibles en el cuarto de baño. Ahora sólo hay vogues y el segundo número de Alack Sinner. snif.
Algo del pasado.
Hasta que un día, conoces Gamerah y te devuelve un poquito la ilusión.
Juro leerlos para siempre aunque sólo sea por el artículo que se marcaron de Halo 2.
Gamerah, como Halo, rebosa amor.
” Gamerah nace en una islita del Pacífico, asolada por pruebas nucleares gabachas, con la intención de combatir el anticomunismo, reivindicar el Lego, devorar inocentes transeúntes y reducir Tokyo a cenizas radioactivas. Y de paso hablar de videojuegos, ofreciendo una visión personal con gracia, encanto y absolute awesomeness. Pero sobre todo lo de reducir Tokyo a cenizas. Además de cagarnos en Gamerankings y en Phil Collins. Por si las moscas.”
Amén.

“Fue como si los dos se hubieran envuelto, juntos, en alambre de pas, desnudos, cara a cara, y se hubieran arrojado a la vez por un barranco.”
Amis, sin duda, está en forma.

Somos más aburridos de lo que pensamos. Y torpes. Y estúpidos.
No encuentro otra explicación.
Por qué si no, cuando vemos a George Clooney entrar en un bar, pedir un Gin Tonic, sentarse al lado de Julia Roberts y decir la frase exacta, el guiño, el leve parpadeo y el cierre musical perfecto y romántico no sólo nos lo creemos.
No. Es que además pedimos un Gin Tonic.
Luego, cuando vemos Eternal Sunshine, o Scrubbs, o, claro, Life Acuatic, pensamos “que absurdo”.
“No es real”.

“Es forzado, vacuo y deliberadamente surrealista”.
Coño, claro que sí. Pero es que las conversaciones que tengo con mis vecinos son forzadas, vacuas y excesivamente surrealistas.

No hay chispa, ni miradas sexys, ni giros inesperados.
Ni gin tonic.

Todo esto sólo para decir que quiero un puto gorrito rojo.

Me encanta hacer listas.
Si, ya lo sé. Como a Rob Gordon. Pues sí.
Listas y clasificaciones de todo tipo.
Las 10 mejores bolsas de patatas fritas.
Las 3 mejores películas de Dolph Lundgren.
Los mejores episodios de Bone. El mejor culo del FIB. Las 5 películas más amenas de Angelopoulos. Las 3 mejores especias para acompañar un Entrecotte. Los 5 mejores antros de Valencia donde hacen las mejores patatas bravas.
Dios, lo hago con todo. De manera enfermiza.
La mejor tipografía. El mejor objetivo. Los 5 mejores momentos de Nip Tuk.

En realidad no quería hablar de esto.
Quería hablar de Emma Gasson, una diseñadora que ha creado un diario con páginas para escribir durante 82 años.
Dios santo, 82 años sobre tu mesa. No sé si asusta o da risa. Una de las dos. Seguro.
Me lo imagino sobre una mesita de noche al lado del ataud del homenajeado.
Y todos ojeando su vida.
Decidido. Da risa.

Hacer un buen Manhattan.
Coño, son sólo 3 ingredientes.
Pero no hay manera.
Sólo la clavé una vez, pero claro, eran las 2 de la mañana y estaba viendo Scarface.

Así que, o me resigno a quedarme con esa odiosa sensación de “está bien, peroooo… no como aquella vez”, o tendré que ver a Tony Montana cada vez que me apetezca un Manhattan.
Pardiez. Tampoco es tan mala opción.

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